Sordidez.

Confesiones desesperadas de amor a damas efímeras, problemas con el alcohol, drogadicciones emergentes, trajes manchados de un whisky que emana culpabilidad, tarjetas de negocios, camareros confidentes, el calor del amor en un bar que diría Urrutia, maltratos, más maltratos, madres ignorantes, vida malgastada, prostitutas baratas, perfume barato, sordidez.

Estilo.

Estilo, elegancia, estilo otra vez... Todas estas palabras describen parte de la música de Beck, muchas de sus canciones son una muestra de auténtica elegancia transmitida a un oyente que se siente con ganas de salir a la calle a andar con el señor Hansen de fondo y sentirse los más jefes del barrio.

Summer time.

9 meses, 9 malditos meses esperando por un pistoletazo de salida que diese comienzo a la desidia acalorada de los días estivales. Y por fin está aquí y ha venido a hacerme compañía durante un par de meses.

Ajá.

Uno de mi calle me ha dicho que tiene un amigo que dice conocer un tipo que un día fue feliz, y si no era feliz, casi. Algo así rezaba Joan Manuel Serrat, algo así quiero rezar yo. Pero no rezarle a ningún Dios, a ningún creador que digan que nos escucha para luego pasar hambre, sino rezarle al sentido o la razón, esas constantes de las que tanto hablamos y que tanto escasean. Sé que acabaremos todos condenados, sé que estamos avocados a palmarla y sé que somos polvo en el aire, sé tantas cosas que soy un ignorante. Lo único que no me queda claro es por qué complicarse tanto cuando todo lo podemos resolver de forma pacífica. Bueno, ya se sabe, los exaltados que se hacen los indignados, ponen en su boca las palabras de su sentido común, si es que lo tienen...

Pues no.

Pues no me da la gana. Pues no me da la gana de escribir aunque lo esté haciendo. Pues no me da la gana de que no tengo ni puta idea sobre qué hablar. Pues no me da la gana de admitir que tengo la cabeza reseca de ideas desde que nací. Pues no me apetece.

Veo a gente escribir en sus blogs cosas que te dejan boquiabierto, cosas que te hacen pensar por qué ellos sí, tú no y el mundo está tan mal repartido. Qué le vamos a hacer, la vida es una ramera de primera calidad, o eso decía Quique.

Me hace gracia ver en estas fechas a la gente estudiando y matándose mientras me recuerdan lo incapaz que me es estudiar más de 10 minutos y lo mal que voy a acabar viviendo por ello. Es jodido saber que te vas a comer los mocos porque crees que hay cosas en tu vida de adolescente idiota más interesantes que unos libros, jodido, sí.

Estoy reseco de ideas y solo quiero ver si suena la flauta, si escribo algo decente y siento que habré hecho algo de provecho, no va a ser así. Yo lo sé, tú lo sabes y el extenso vacío que forman mis lectores también lo sabe. Es como la crónica de un fracaso anunciado, con un letrero luminoso que señala y nadie se para a leer, no les interesa y tampoco les culpo.

Pues no, no me da la gana de escribir nada, en serio, no es que no quiera, es que no soy capaz.

Ardiendo.

Muchas veces hay música acorde a lo que siento, pero también siento cosas acordes a la música. ¿Nunca te ha pasado de escuchar algo animado y tener ganas de saltar? Pues querido lector que no eres ni lector pues no me lee nadie, me acaba de pasar igual. Es como una sensación de: "Oh Dios, no tengo nada que hacer, ¿qué será de mi vida?". Os dejo con la causa de esto: