Pues no.

Pues no me da la gana. Pues no me da la gana de escribir aunque lo esté haciendo. Pues no me da la gana de que no tengo ni puta idea sobre qué hablar. Pues no me da la gana de admitir que tengo la cabeza reseca de ideas desde que nací. Pues no me apetece.

Veo a gente escribir en sus blogs cosas que te dejan boquiabierto, cosas que te hacen pensar por qué ellos sí, tú no y el mundo está tan mal repartido. Qué le vamos a hacer, la vida es una ramera de primera calidad, o eso decía Quique.

Me hace gracia ver en estas fechas a la gente estudiando y matándose mientras me recuerdan lo incapaz que me es estudiar más de 10 minutos y lo mal que voy a acabar viviendo por ello. Es jodido saber que te vas a comer los mocos porque crees que hay cosas en tu vida de adolescente idiota más interesantes que unos libros, jodido, sí.

Estoy reseco de ideas y solo quiero ver si suena la flauta, si escribo algo decente y siento que habré hecho algo de provecho, no va a ser así. Yo lo sé, tú lo sabes y el extenso vacío que forman mis lectores también lo sabe. Es como la crónica de un fracaso anunciado, con un letrero luminoso que señala y nadie se para a leer, no les interesa y tampoco les culpo.

Pues no, no me da la gana de escribir nada, en serio, no es que no quiera, es que no soy capaz.